In quel quartiere succedono cose tremende. 

Mi piacerebbe scrivere che non credo alla sfortuna, ma mentirei: sono vie dove le ombre recitano macabri spettacoli ai quali è impossibile resistere. 

Se ti troverai tra quei graziosi palazzi non chiudere gli occhi, non seguire angoli bui, non ascoltare la musica che suona proprio 

dove c'è quella luce un attimo                    

mai, mai, mai capitare in quel luogo.

Solo storie oscure vivono là, e non le storie oscure bellissime di fascino, ma le storie oscure che ti succhiano il cuore così 

fidati del mio racconto, il male ama

le bugie palpitanti nascoste

nei sussurri dolciastri delle anime incantate. 

Tutte le volte che vi scopro sconvolti

perchè non conoscete altro che cose

già viste dette lette scritte,

tutte le volte che usate la parola poesia 

per giustificare un miserevole limite e 

dite mi dispiace scrivere bene

non serve a niente, devi essere solo

come gli altri, tutte queste volte io lo vedo,

il potere, infelice e orrendo dono

che non meritate. 

Sul sagrato mi sono voltata e tu eri novembre, la luce opaca nascondeva i brillii

dei tuoi vetri ricamati e tu oscura non sorridevi, austera, meravigliosa. 

Non mi hai mai raccontato di te, le storie, dicevi, le storie sei a tu a doverle cercare, 

guardami.

E io abitavo un cappotto colore di fiume e ascoltavo i tuoi disegni e ammiravo i tuoi sussurri e tutti, li accarezzavo gentile. 

Mi manchi. 

Ritorna. 

Eppure le notti con te, nessuna paura.

Come se ogni male preferisse 

riposarsi, tacere, di fronte a te.

I giardini chiudevano sul finire

di un pomeriggio invernale, 

la nebbia chiara e i lampioni tristi, 

nessuno ci seguiva, 

nessuno ci guardava. 

Forse eri tu, a spaventare il buio. 

E se potessi avere la tua fortuna, 

il tuo coraggio, e il tuo non avere

mai, nessuno scrupolo

chiuderei tutto a chiave 

nella stanza accanto alla mia,

così che possa sognare tranquilla

e rispondere correttamente 

a ogni accusa. 

Senza ferirmi. 

È stato bello, e come tutte le cose 

che si dicono e che chissà perché 

ami ripetere solo

per dire, senza senso, così 

è stato, è durato, è finito. 

In piazza F. il freddo arrivava dalle vie strette che si incontravano in storie
alle panchine tra gli alberi secchi, e
tutto, mi ricordava te, perché tu
venivi dal freddo e del freddo ti vantavi e amavi la vie strette perché portavano sempre a qualcosa e piazza F.
era il tuo qualcosa, sola, sgraziata, un qualcosa stonato a cui sorridevi in segreto.
In piazza F. il negozio di giocattoli mi osservava triste, arruffato di vento e tempo,
voglio una farfalla che ami i libri,

sei tornato con il sole.
Non somigliavi più al freddo, non conoscevi piazza F., e la farfalla era stanca di volare.
Ho chiuso in una valigia la tua meraviglia
e ti ho lasciato estate senza parole.
Scatole di stagioni.

                   

Buonasera popolino di Corrotti,

Signori Nessuna Morale, buonasera, buonasera Raccomandati Splendidi,

Sorridete tutti così plastici
nel dare in pasto arte
al vostro migliore tornaconto. Perfetti.

Ogni volta riuscite a deludermi
un po' di più, sempre di più, oltre ogni limite. Troppo. Surreale.
Cosa avete promesso in cambio,
se non avete da barattare nemmeno
la vostra putrida anima?
Mentite sulle speranze
ingannate le prospettive
manipolate le parole,
e create così esseri adatti a voi, pronti
a uno scambio gentile
al primo che chiederà il conto.

Voi non sapete niente, di bellezza,
le cose belle, come avreste potuto vederle, voi,
esseri crudeli senza più cuore?

E così, lentamente,
rendete il mondo un posto
che non vale più la pena.
Un posto orrendo.
Raccomandati, immorali, corrotti, che
schifo.