Teschio ferma la moto in Centrale, mi fa scendere, si toglie il casco, un ciao svogliato. Me ne vado: lo conosco, lo so. Ma a metà piazza lo sento che grida il mio nome, abbreviato come solo lui fa. Mi volto, lo vedo che sventola una bustina, ride, la faccia felice, quel maledetto sorriso.

-Mi era caduta la medicina!

Ed eccolo tornato, improvviso.

Ridiamo insieme lontani, le persone passano intorno a noi, è mattina, e primavera.

Rivista letteraria Nazione Indiana

Una  mattina sono uscita appena ha fatto luce, e nella via incontro, a sorpresa, la luna. Se ne stava lì, incerta di molti colori, come se si stesse sciogliendo. Come pronta a scomparire.

Notte, ma anche giorno, quel minuscolo momento in cui il buio diventa luce.

Cose che dimentichi.

Cose che non dimenticherai.

Un giorno te ne sei andato, e non mi hai detto nulla. Mi hai ricordato la neve, quando dopo giorni e giorni la ritrovi nascosta, e ti fa venire quel senso di disgusto e stupore: distrutta, sporca, eppure, ancora insiste. 

Ti giudicano isterica ed emotiva perché donna. Quando, gli uomini smetteranno di considerare i diritti di tutti come un favore che gentilmente si fanno il gravoso carico di concederti?

E se poi vi vantate tanto di questo potere di concedere favori, perché non lo fate? Se potete fare qualcosa, perché non lo fate mai? Ah, già lo fate, scusate: solo se ci portate voi a casa il vostro guadagno. Alla faccia dei favori. Mai, che pensiate che il bene di qualcuno che meno può, significa anche il bene di tanti. Favori.

 Rivista letteraria Nido di gazza

Sì soffre la fine, di qualunque cosa essa sia: un amore, un giorno, una stagione.